Hon satt halvvägs uppför trappan med armarna om magen. Hennes axlar skakade medan hon grät tyst och försökte att inte ge ifrån sig ett ljud.
Hon såg så liten ut.
Jag gick långsamt fram till henne. “Hallå… är du okej?”
Hon blev förskräckt och torkade sig snabbt i ansiktet. Hennes ögon var röda och svullna.
”Jag… jag mår bra”, viskade hon.
“Du ser inte bra ut.”
Hon tvekade och tittade mot lägenhetsdörren som om hon var rädd för att han skulle dyka upp.
“Kastade han ut dig ur huset?” frågade jag vänligt.
Hans läpp darrade.
“Jag behöver bara en plats att sitta på ett tag”, sa han. “Jag hittar en lösning.”
Jag tittade på hennes mage: rund, tung, omisskännlig. Hon kunde inte ha varit mer än tjugofem.
”Du ska inte stanna kvar på den här trappan”, sa jag bestämt. ”Kom med mig.”
Han skakade på huvudet. ”Jag vill inte vara en börda.”
“Det är du inte.”
Jag öppnade dörren och klev åt sidan.
Efter en stunds tvekan följde han mig in.
Hon hette Hanna.
Vi satt vid mitt lilla köksbord medan jag gjorde te. Hon höll koppen i båda händerna som om det vore det enda varma i världen.
“Ibland blir han arg”, sa hon mjukt.
“Ibland?” frågade jag.
Han svarade inte.
Det var mer än några svar.
“Du kan stanna här i natt”, sa jag till henne.
Tårar fyllde hennes ögon igen. “Du känner mig inte ens.”
“Jag vet säkert.”
Med darrande hand lade han en hand på magen.
”Du räddade mig”, viskade hon. ”Jag och min bebis.”
De orden stannade kvar hos mig långt efter att vi somnat.
De närmaste dagarna stannade Hannah i mitt gästrum. Det var inte mycket, bara ett litet utrymme med en gammal säng och en lampa, men hon betraktade det som en tillflyktsort.
Vi pratade till sent på natten. Hon berättade om sin mans irriterade temperament, hur det hade förvärrats under graviditeten.
