Brödkniven gled och skar en ren röd linje över sidan av min tumme innan jag ens kände stålets bett. Jag tittade inte upp eftersom Damon redan höll på att vika sin morgontidning, och varje plötslig rörelse i köket drog alltid hans blick till sig.
Jag tryckte en pappershandduk mot såret och återgick till att breda senapen på hans rågbröd.
”Smöret börjar lukta lök”, sa Damon och rättade till kragen medan han stod nära kylskåpet.
”Jag förvarade den i behållaren”, sa jag och rösten dog ut.
”Nå, kolla förseglingen”, sa han och tog sin matlåda från disken. “Förresten, jag såg kalendern på kylskåpet. Femtio är ett tungt nummer, Elena. Du kanske borde över bakverkstårtan i år.”
Han skrattade, det där snabba, skällande ljudet han använde när han ville säga något skarpt utan att bli kallad ovänlig. Jag strök händerna nerför förklädet och logga tillbaka eftersom det var lättare än att förklara att femtio inte kändes som ett skämt.
Han ställde ner matlådan igen och knackade två gånger på metalllocket med fingrarna.
”Vi behöver inte göra någon storproduktion av det”, sa han och skanade disken efter sina nycklar. ”I vår ålder är tystnad bättre.”
Den fasta linjen i väggen ringde två gånger innan jag nådde den, sladden sträckte sig hårt över kopplingsbrädan.
”Mamma, säg inte nej”, sa Lily, hennes röst rusade genom luren så snabbt att den överlappade min hälsning. ”Vi bokar Gilded Lantern för den tolfte klockan sju. Den är redan uppställd.”
